Filho do vento

De tanto filho que já tinha parido, a mãe resolveu escolher o nome desse na hora do nascimento. O vento sul soprava com toda força naquela noite de junho, e depois de um parto exaustivo, a matriarca decretou: vai se chamar Vendavaldo.
O tempo voou e logo Vendavaldo corria pelas trilhas da Costa da Lagoa junto com a piazada. O guri era avoado, toda vida esquecia da hora. Quando se dava conta da bronca que ia levar, voltava voando pra casa com alguma desculpa que a mãe cansada fingia acreditar.
Aos treze, pra ajudar na despesa da casa, Vendavaldo começou a trabalhar com os barqueiros na travessia de turistas na baleeiras. Quando batia o vento sul e todo mundo corria pra dentro de casa, ele entrava na baleeira pra sentir melhor a friagem e ouvir o assobio do vento no canavial da margem.
A escola o Vendavaldo já havia largado há tempos. Era muito cabeça de vento pra ficar grudado numa carteira. Mas era tinhoso, pé de vento, e logo começou a chamar a atenção das raparigas da comunidade. Contador de história, vez ou outra convencia uma delas a encarar de frente o vento sul sobre a água da Lagoa, que chegava a encrespar com a força do sopro da natureza.
Com dezessete Vendavaldo já era pai. Seu pensamento voava longe, a vontade de voar junto só crescia, embora se sentisse cada vez mais amarrado à comunidade.
Foi numa semana de lestada que veio a chamada para a aeronáutica. Era a desculpa perfeita pra levantar vôo dali. Depois da despedida da mãe, da mulher e da filha Ventalina, partiu de baleeira e depois de ônibus pra um novo mundo, cheio de regras e disciplina. Mas sua mente continuava voando, até que veio o primeiro treino aéreo e, diferente dos colegas, Vendavaldo não teve medo. Furou a fila, pulou e, mesmo com a demora do acionamento do pára-quedas e da rajada de vento que o levou pra longe do alvo, ele se manteve plácido e sorridente. Aquilo era o que ele queria. E a vida lhe deu a chance de unir o útil ao agradável.
Agora só volta pra Costa duas vezes por ano, pra ver a a mãe e a filha - que a mulher já está com outro, bem mais pé no chão. E é quando mata a saudade do camarão ensopado, do pirão de nylon, da cocoroca e claro, do pastel de vento.